溪水不长，但恰好盛得下一碗岁月。
——题记
缥碧的湖面倒影着石桥，斑驳的石壁留下岁月的印记。街口的第一缕炊烟升起，氤氲间花艺师打开花店的门，馥郁的花香布满了整个古巷。这小镇不大，沿着水，靠着山丘，却恰好能盛下一碗岁月。这溪水也不长，可缠缠绵绵地恰好绕着我的整个童年。少年骑着单车路过，风掀起少女的白裙，挑起少女腮上一抹绯色。小孩儿吵扰着要吃麦芽糖，老人在树底下乘凉。街头人来人往，沿着那溪水，各自奔向远方。在我的记忆里，家乡的溪水，永远都在荡漾。
“今天恰好有空，我们去散散步。”儿时的黄昏，爷爷奶奶常常带我去河畔散步，晚霞染红了半边天，倒影在水面与树影交相辉映，晚风吹过，便徐徐展开了泼墨似得山水画。奶奶最是健谈，晚风吹动这她发间的银丝，牵动了岁月在她脸上留下的皱纹。她又开始絮絮叨叨地重复着那些讲了又讲的老故事，爷爷微笑着，听她把那些或是快乐，或是心酸的过往，反反复复。我追逐着懒猫，又或是扑腾着路边的蝴蝶，眉间蕴含了最纯粹的笑容。风在摇树的叶子，草在结它的种子，我们就这样，就很美好。独坐溪边的老人与我互不相识，却最为熟稔。小时爷爷奶奶去田野里奔波，我便来到桥口，坐看老人钓鱼。“小孩儿，你是哪家的？叫什名字？”童真时的我固执地摇头不语，老人见了也只是轻笑，并未在意我的无礼，只是递给我一颗糖，我也只是接过，悄悄地把糖藏在口袋中。老人絮絮叨叨地用方言说着话，深邃的作文眼眸如同黑曜石。我没有听懂太多，只是觉那吴音甚是好听，软软糯糯地好似老街口的桂花糕。
“今天真幸运，日落前恰好钓到了一条鱼。”
老人甚是高兴，把鱼放进水桶，鱼在里面活蹦乱跳着。我正要为他鼓掌，他却一下子将水桶中的鱼倒回小溪，还向它挥手告别。
后来才听闻，这老人可是镇里的老好人，只是常年儿女不在家罢。他常独坐河边垂钓，我却从未见过他拿走一条鱼，许是有的，但我没见，只是在每晚夕阳落山，月华似水，见他提起鱼钩，星光落入海面，便觉是提起了一片星光潋滟。后来，随着父母离了家乡，学业和生活的压力把我束缚于乏味的生活。也便只有过年过节，才有得机会回那小镇看看。“今天恰好有空，回来吃顿饭。”我也会笑着解释。
恰好或许成了小镇人爱的一种表现，不多不少，刚刚好。奶奶会帮着种菜卖菜，跟着爷爷上山砍柴，给的原因是“恰好有空”；妈妈会把汤中的排骨捞出来放我碗里，哭丧着脸说“恰好减肥”；年过九十的太太抢着洗碗烧饭，强势地说“恰好放松一下”；孩子们一起为大人们按摩，笑道“恰好有心”……恰好是善意的谎言，也是爱的表达。
小镇好像什么都变了，以前的同伴不在了，老人据说也随着儿女去了城里生活。只有那条蜿蜒辗转的溪水，依旧在汩汩流淌，在记忆的柔波里酿成了一碗岁月。
溪水不长，但恰好盛得下一碗岁月。小镇不大，却恰好容得下万家灯火。
“愿你恰好有空的时候，多回来看看。”